Les stations de la mémoire sont liées sans vraie limite

Aux imprécations de la lumière

La peau s'excuse

Les courants longent la voie des jugulaires

Le sable attend

On grille des oiseaux quelque part

  



Seule en ce point reste la nudité

Le sable attend

Sur la hanche

Le soleil des années passées à l'à-peu-près

Se découpe sur l'écroulement du ciel

La précision vacante des faits passés

L'eau dans son infinie langueur

L'enveloppe est futile

 

Accaparant tout le visible

L'assomption est devenue une nécessité

 

Les ventres de la côte étouffent les cris

Dans l'huile, les ablutions s'éternisent

Brasser les savoirs sans geindre

Les cuisses écartées pour ne rien contenir

 

Il n'est jamais Midi

C'est la sueur qui s'écoule

Si nager était un  homme

Ma bouche l'authentifierait